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沈平昌到的早，比约定时间早半小时，包厢里除了中央空调运转的声音，一片寂静。
安静是很能让情绪四处蔓延的。
他一个人坐着，盯着墙上一副不着四六的画抽烟。他常年在外，对这一亩三分地已经不太熟悉了，地方也是助理定的，他看着画，总觉得熟悉。
和记忆里一家店有点重迭。
自己二十年前常去的地方。
那儿装潢随心所欲，最爱的后印象派挂画和墙上这幅异曲同工。他印象很深，那些画和粘稠的气味，情迷意乱时炫目的白光和昏暗灯光下纷乱的色块，嘈杂的喘息尖叫呻吟和潮热的皮肤，融成大团浓郁粘稠的深色染料，顺着缝隙渗进视网膜的深处。
面上正儿八经，坐着的尽是斯文人，私底下藏着的，谁知道是什么败类。
“嘁。”
沈平昌弹了弹烟灰，勾了勾嘴角，挑起一个有点凉的笑。
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